- RICARDO ALVAREZ
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CUATRO ESTACIONES - p. 84 - de pasionario
Lun Dic 12, 2011 7:59 am
AY, mí amada morena, boca cultivada en la plata.
Si los labios los volara el viento
qué harías con tanto beso acumulado.
Si tus ojos fuesen huecos o blancos...
¡ Donde hallaría el mejor de los negros esculpidos ¡
Si de tu boca huyera la voz
sin ser pronunciada en palabra,
de los pechos de aire detenidos
quedarían los esternones en fogata.
Sin tus huesos con carne roja no habría mas pieles,
mis labios de insaciable sed
andarían la vida con el morado violáceo.
Si se nos fueran los colores
de cada hora sustituidos,
mezclados con el humo caminante,
lavaría con mis lagrimas el mundo
y los pajares,
hasta que las hadas crueles
nos devuelvan los tesoros sumergidos,
disecados y exprimidos
en la brecha del agua y la zanja terrosa, y
la negra greda florecida,
asomara al trigo reluciente en la mañana.
Inmersos nosotros
en una mezcla de cemento eterno y de única muerte.
Sin importar los huracanes que vuelan los graneros.
Viviendo los besos en las cuatro estaciones.
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- lindaAdmin
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Re: CUATRO ESTACIONES - p. 84 - de pasionario
Lun Dic 12, 2011 8:17 am
espectacular ese amor en 4 estaciones
extasiada e quedado aplausos poeta
saludos
linda
extasiada e quedado aplausos poeta
saludos
linda
- RICARDO ALVAREZ
- Mensajes : 231
Fecha de inscripción : 08/12/2011
Re: CUATRO ESTACIONES - p. 84 - de pasionario
Mar Dic 13, 2011 8:22 pm
te agradezco linda que me hayas recordado el poema. mis saludos. ricardoRICARDO ALVAREZ escribió:
AY, mí amada morena, boca cultivada en la plata.
Si los labios los volara el viento
qué harías con tanto beso acumulado.
Si tus ojos fuesen huecos o blancos...
¡ Donde hallaría el mejor de los negros esculpidos ¡
Si de tu boca huyera la voz
sin ser pronunciada en palabra,
de los pechos de aire detenidos
quedarían los esternones en fogata.
Sin tus huesos con carne roja no habría mas pieles,
mis labios de insaciable sed
andarían la vida con el morado violáceo.
Si se nos fueran los colores
de cada hora sustituidos,
mezclados con el humo caminante,
lavaría con mis lagrimas el mundo
y los pajares,
hasta que las hadas crueles
nos devuelvan los tesoros sumergidos,
disecados y exprimidos
en la brecha del agua y la zanja terrosa, y
la negra greda florecida,
asomara al trigo reluciente en la mañana.
Inmersos nosotros
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